soy un hombre pero parezco un plato
jueves, marzo 30, 2006
"this is a sad fucking song" - s.

We Float Sleep With Me Space Cadet Where Do We Go Now But Nowhere? (Untitled) Kiss Me Zonk Seule The Apple Of Discord Dirge Parabol Creep I Saw An X-Ray Of A Girl Passing Gas Silent Hedges The Noose There Will Never Be A Better Time Tupelo Soul Auctioneer (Are You) The One I've Been Waiting For? All Mine Never Tell Plain Gold Ring Mysterons Evil Molten Universe Tunic (Song For Karen) Turn Wander I Go (Track, 1996) Running Arms in the Phillipines Gimme Danger Fifteen Feet of Pure White Snow Beautiful Feeling The Wooden Song Hollow Life Everything's Ruined Take Me Home Girls Ted, Just Admit It... La aurora de Nueva York The Becoming Bleed The Freak Digital Bath Miss Blue Over The Electric Grapevine Eraser All The Clocks Are Broken Everything In Its Right Place Rid Of Me And No More Shall We Part I Don't Mind The Pain Hail Santa Tropics Of Love Delia's Gone Do You Love Me? Part 2 Roads Fulcanelli Bela Alef Rose Out Of Nowhere Descent Numb Bachelorette Retrovertigo Deep In The Hole Saint Huck Midnight Creeper Parabola The Sweetest Embrace Pure Morning Oh My Lord No You Don't Sorrowful Wife Schism Roof Of The Shed Three Shadows Part 3 A Place Called Home Karma Police Make It Rain Kiss Off Broken World Something In The Way Just Another Day Dazed And Confused Comfortably Numb Easy Money We suck Young Blood Narcosis Ruby Milk Mad World Three Shadows Part 2 Knives Out Minute of Decay Hate To Feel Over The Widow Love Will Tear Us Apart The Love Song Somewhat Damaged Little Empty Boat Diane Changes Chop Suey! Extraordinary Machine Bull In The Heather The Great Below Circle Of Fair Karma Organ Solo A Song For The Deaf The Bitter End The Man Comes Around Shine On You Crazy Diamond (Part One) Can't Get Loose La Mer In the Cold, Cold Night How's It Gonna End Hurt (Litte) King Ink Kill You You Belong To Me Digging The Grave I Did A Terrible Thing Kiss Off All Is Full Of Love Mountain Song Three Shadows Part 1 Unbeliver There there Babe I'm Gonna Leave You Green Grass The 4th First Time Ever I Saw Your Face Sweet Dreams (Are Made Of This) Caliente (Dark Entries) Aerials God in an Alcove Theme From Delorean Rose Black Box Recording Solitude 800 Into My Arms Undenied One Way Street Blister In The Sun Ballad of Jody Frosty Horses In My Dreams Dark Entries Jane Says Passenger Capt. Midnight Cut To The Chase The Mercy Seat Dominion The Fragile Phototropic Right Where It Belongs Lithium Push It Breathless leroy Only You I Wanna Be Your Dog Heart Shaped Box Vuelta de paseo Squirrel Song Domingo De Ramos All The World Is Green You lied Invitation Come To Silver Sweet Charity Wishful Beginnings Alice Where Did You Sleep Last Night Take A Picture Jimmy Bob Midnight Cowboy I Miss You Omega I Put A Spell On You Come On In Out of the Rain No Surprises Counting Horses Apple of Sodom Rotten Apple Solitary Man Prelude (The Family Trip) Paranoid Android Paint It Black H Gone She's Leaving You Posthuman I'm Deranged Hunter East Hastings History Repeats Itself Without You I'm Nothing 2 + 2 = 5 Sweet Jane A Girl Like Me Cage Around The Sun My Heart is a Flower Don't Drink Poison Ciudad sin sueño Too Many Angels Cowboys Dirt In The Ground Sober From Her To Eternity Third eye Song to the Siren All Pologies Making A Cross Thirteen Mascara Ah Ha Black Hair Prayer to God 50 Million Year Trip (Downside Up) Porque te vas Humming Six Mile Water

Merry Go Bye Bye
martes, marzo 28, 2006
cerrando la brecha






En sus manos sostiene las cuatro piezas que forman un puzzle. Una es roja, otra es negra, la tercera es verde y la última es azul. Debería ser fácil completarlo, pero la forma en que cada pieza está troquelada hace imposible que casen. Tiene el recuerdo de la imagen que forman juntas, sabe cuál es la imagen que deben formar. Pero la tarea es imposible. No vio la suma de las partes caer en cuatro pedazos, y sospecha que en el momento fatal en el que colapsó, las piezas mutaron su forma haciendo imposible la reconciliación.

Qué hacer ahora. Cuál es el siguiente paso. Descartar las piezas parece imposible, sin aquello que forman no tiene sentido nada. Sin el total no hay perspectiva, ni pensamiento. No puede dejarlas a un lado, y aún así lo intenta. Las encierra en cajitas independientes y las entierra en cuatro lugares distintos: una playa de Portugal, la piedra de helado de vainilla de Salamanca, el vacío que queda en sus manos y un paquete con rumbo desconocido por vía ultra rápida. Da lo mismo. Como en los dibujos animados, aparecen por arte de magia delante de sus ojos otra vez. Como en los dibujos animados aburridos, tienen un cartucho de dinamita, o un yunque aéreo, que invocan dolor en él y carcajadas en los televidentes. Si sólo pudiera deshacerse de las piezas. Si sólo pudiera arrancarse la percepción de los colores, verlo todo en el espectro del gris.

Mira a su alrededor y busca un cajón lo suficientemente grande como para meter todo lo que mantiene vivo a un niño. Todo lo que le une al deseo de recomponer lo que no es posible recomponer. Quiere deshacerse de todo lo que le une a la parte de él que lo entrega todo por abstracciones. Guardarlo bajo llave, cubrirlo de cadenas y olvidarlo en una estación de tren. O de autobús, es lo de menos.

De momento continúa caminando como siempre en los márgenes de lo real, tentado de establecerse en alguno de los dos lados, con un habitante en el rabillo del ojo que le repite cada vez que empieza a caer en el sueño, hagas lo que hagas, ya sabes lo que tienes que exterminar dentro de tí, o, te lo aseguro, todo será mucho peor.

domingo, marzo 26, 2006
por el lateral del espejo
Humpty Dumpty sat on a wall.
Humpty Dumpty had a great fall.

All the king's horses and all the king's men

Couldn't put Humpty together again


nadie quiere creer que algo puede quedar tan roto que no puede ser reconstruido
pero le puede pasar a cualquier cosa en cualquier momento

y qué

reconfigurar los pedazos permite excluir los que no quieras

tornar el corazón en algo frío y amargo, o deshacerlo en una espiral.

sólo tienes que hacerlo sin mirar cómo te cuelgan las tripas por fuera.
jueves, marzo 23, 2006
las viejas obsesiones recogen polvo pero no se olvidan

exterminar todo pensamiento racional

alguien me ha estado robando mi veneno para cucarachas. temo haber sido yo.

la mujer se chuta en medio de su pecho izquierdo

¿se está chutando mi veneno para cucharachas?
¿sugiere que lo corte con maizena?
y habla de un colocón literario, lo llama el chute kafka porque te sientes como un insecto

nadie quiere que sus cucarachas corran por el suelo gordas como cerdas.


eres una fuente de problemas, muchas drogas por esa vena tan vieja
era una persona confusa, ahora estoy en el camino correcto, estoy casado y tengo un trabajo
y le ofrecen un tumor

traigamos al bicho y veamos si esto que tienes lo mata

hacerme el tonto no solucionaría nada ahora, ¿verdad?
claro que no. Ahora, pon un poco de este polvo amarillento en mis labios
claro. (y me descalzo limpiamente para hacerte reventar con mi zapato mientras tratas de meterte en mi cabeza)
qué extraño que digas que mi esposa no es humana en absoluto
que te pregunte y respondas
no puedo decir más

simplemente esto arrastra como un viejo amante

te hemos echado de menos
he estado un poco liado
te echamos de menos en el reparto del polvo exterminador

y en la tarjeta, como antes, Dr. Benway

feed him this... centipide powder... bug powder becomes irrelevant

antes de esto, necesitaré hacerme con el polvo amarillo para hacérselo tragar
score?
estoy aquí buscando ayuda
of course. Serás un agente. Indetectable, esperando el momento preciso para romper la cáscara.

y mientras uno lee lo suyo el otro se la folla. y el que lee dice, ¿por qué no unirnos?

colocado nadie necesita correrse

el vaso choca contra los zapatos cuando las viejas historias fallan.

la escritura a mano no se considera profesional
la mirada de sorpresa,
el agujerito rojo, cuéntanoslo todo.
coge esto, clase turista, qué esperabas. Sal de aquí.

hombre de larga nariz huele la pólvora y dame una máquina de escribir y algo de metálico.

y cuando Gin ve el billete dice,
esconde esto por dios.
te mandaré el informe.
Se lo está creyendo todo.

se despertó sólo para descubrirse muerto.

este hombre de sudor habla de la Carne Negra

puedo ser su proveedor

sábado, marzo 18, 2006

let go, let go, let go, let go, let go...
viernes, marzo 17, 2006
recapitulando en un viernes triste...


... a lo mejor esto no es un secreto:

lo que más echo de menos es cómo me haces reír siempre.
jueves, marzo 16, 2006
fuera se está cayendo el cielo, y tengo miedo.
del barro salen las bestias que trepan a mi balcón.
no hay sábanas que protejan mis ventanas.
de verdad, aun sin pijama de felpa, esta noche me da miedo.
b. or b.-u.?

a veces miro hacia dentro y todo parece tomas descartadas de una comedia de situación hecha por y para amebas. soy el personaje al que le supera la falta de equilibrio cuando se tiene que sentar en el aire. sujeto mi corazón por un cordel como si estuviera hinchado de helio. la lluvia choca contra él, porque en esta comedia siempre llueve, provocando sonidos que harían a los murciélagos desatados caer en gorras horteras y cajas de zapatos.

alguien me dijo una vez que cazar murciélagos es tan fácil como sostener una gorra con la mano y extender el brazo hacia el cielo. las amebas usan cualquier información que encuentran

cómo no va a espantarte este globo-corazón aunque aún estuvieras hambrienta. cómo no va a empujarte a la distancia, a tí, que hubieras querido comértelo.

quizás sea necesario apuntar que, en el metraje perdido de las amebas, este personaje es una parte circunstancial pero necesaria. que a su lado repta el desorden. que gana para luego perder dos veces seguidas. que decide tonterías con tres dados, porque 9 es el único número mágico. nunca sabe qué hacer para detener esta emboscada de bolsas de plástico.

entre vísceras de cemento y acero, entre la hipocresía de los que le rezan a la hierba, se termina alejando, sosteniendo en su mano un cordel que se arrastra por el sueño.
por el suelo.
lunes, marzo 13, 2006
Vigenti Octo
Nessun dorma
domingo, marzo 12, 2006
y dónde está el hombre que vendió el mundo (unplugged)
gata atada

he construido un gato y ahora cuelga de la muñeca de mi mano izquierda, y cada vez que sus orejas se clavan en mi mano, te pienso.

he imbuido aquello que eres en mí en el gato atado de la mañana que llega por las tardes aburridas de los niños solos. he hecho lo que me ha dado la gana con lo que pienso porque no sé hacer otra cosa. no tienes ojos porque no distingo nada cuando los recuerdo. no distingo nada que no sea amor y dedicación, y cariño y tantas cosas que no puedo creer que me fueran concedidas y que despreciara por el alivio momentáneo de caricias exigidas. no puedo creer que desapareciera, porque me sentía tan visto y querido...

y atada por cuerdas ajenas, rojas porque el rojo no es mi color, porque en cada eco te sé atada más allá de mi cuchillo de niño macarra. te sostengo en mi mano en todo momento, con la palma abierta, cerrarla abriría heridas estúpidas, porque no he querido cerrarla nunca, porque mantenerla abierta es lo que debo hacer, y siempre he hecho lo que debía que hacer (?) . o, posiblemente, no. porque siempre he querido verte volar hasta bloquear mi ausencia de sol.

pese a creerme olvidado, obsoleto, destronado, descorazonado, perviven mis manos de bufón anquilosado, porque, simplemente, debo estar equivocado, intoxicado por la ausencia y enfrentado a lo que realmente pienso de mí. tan importante como la arena. tan despreciable como lo que se sienta a la izquierda del número. pero debo estar equivocado, porque las piedras se han hecho más viejas pero esto es el día siguiente.

y los momentos no se pierden en la lluvia, se pierden en ojos de niño mirando al sol, se pierden en las partículas que veo danzar cuando miro hacia abajo y no distingo ningún plan, no distingo nada, más que algo que eternamente se me ha escapado y se me escapa.

y en mi mano descansas hasta que las heridas se abran y ya no seas un gato que pendía de mi muñeca porque lo amaba, recordando que amo cuando la cabeza, sencillamente, no puede soportar más el cansancio, la falta de sueño, el vago eco del hambre... todo lo que me recuerda que he desaparecido para siempre y voy a ser el último en enterarme.
viernes, marzo 10, 2006
1+1= sesenta y sioto, como que este sea un día diferente a los demás porque cuelga de él una fecha concreta

Quien quiere ser la cortesana de un rey muerto, alguien muy vago, seguro. Una llamada de teléfono y todo queda aclarado. O no. Pero está bien, todo está bien, la intoxicación adecuada, ese siempre ha sido el secreto de los cobardes y la fuerza mejor guardada de los valientes.

Me quiero ir a casa, hasta que, como si me picara un insecto, abyecto invento sin duda, recuerdo... recuerdo que no tengo casa a la que ir, y eso no me convierte en un vagabundo solitario, con la mugre y la libertad Milleriana que conlleva (y cuando hablo de Miller hablo de trópicos, no de blanco y negro).


Mi boca se mueve, pero no sale ningún sonido realmente significativo, nada que haga saltar las ruedas dentadas de la maquinaria que puso en funcionamiento mi incapacidad, mi debilidad, cuando ya no pude soportar más ceder el control de mi voluntad... porque ese es el tema, que mi flaqueza es lo que me ha empujado a este precipicio, ¿y es mi flaqueza la que no ha dejado nada vivo a lo que recurrir si quisiera dar un paso atrás? ¿es el exceso de fortaleza?

Sólo adelante, ¿y adelante significa hacia abajo? ¿Una nubecita de polvo como epitafio? No, no, el guión ha sido adulterado por mi alma (?), estúpida porque no comprende que el universo es un prisma, no hay suelo contra el que chocar, son sólo diversos niveles de decepción y desesperación, satisfacción y esperanza... y todos los etcéteras que caben en las fotos de un niño gafotas que pegaba los mocos en las sillas de su abuelo.


Su abuelo que no murió de viejo.


y mis dedos son lobos que me han escrito antes, en cartas de hueso, que todo lo que parece un destino terrible es para mí carne cruda esperando recordarme que, ante todo, soy lo que queda cuando la sangre de los héroes se ha secado, soy, soy, soy... qué estúpido soy.


En palabra no tengo cuerpo, en vida es mi cuerpo lo que me traiciona constantemente, y pese a toda la rutina de tortura autoinflingida

(o quizás inflingida por la condición innegable del ser sensible y extremo)

y compartida, no puedo ni comenzar a imaginar lo que es vivir en tu mundo, dónde todo puede ser una espina envenenada, desde el beso hasta el asfalto... ---XXXXXX no sekai---


Pero al mismo tiempo, (o no “pero”, pues no existe nada parecido a una jerarquía, y en cualquier caso, prisionero de los términos, espectador del juicio de dios, debo decir “pero”) sí, pero no puedes tampoco tú imaginar lo que es vivir dentro de esta masa deformada, tener el Control Central en permanente lucha para autoconvencerse de que todo esto, cada cosa, es real, que no está a punto de saltar lentamente hacia la nada, como si la nieve cayera hacia arriba. No, no puedes imaginar lo que es saber que todo lo que tan hasta dentro se clava es un espejismo, realmente comprender que esto es producto del capricho de la energía, sin voluntad ni intención, sólo algo flotando en el caos que con tanto mimo y esmero los humanos se empeñan en organizar.

Pequeñas unidades de cordura... como las pilas de un mando a distancia olvidadas en el cuarto de baño.

miércoles, marzo 08, 2006
ventanas
tengo una ventana en la que se acumula la basura y las autopistas, por la que entra el olor a neumáticos ardiendo que hiede está ciudad desde sus vértices de cemento.
cuando miro por ella, coolidge resuena en mis oídos, o lo huelo, no lo sé, tanta agua me rodea y ni una gota para beber. o algo así.

tengo otras ventanas, llenas de juguetes de ojos enloquecidos por la excitación, convencidos de que, en cualquier momento, pasarán de acumular polvo y partículas de ambientador barato a jugar en mis manos. parecen dispuestos a lanzarse en el camino de esta verja de costillitas que se está cerrando. sin un sólo chirrido. sin un murmullo de alarma. sin un grito inesperado que la dentenga.

coches eléctricos alimentados por neuronas agotadas y tocadas por los sapos de dos locuras distintas, parecen echar carreras a ver quién mata antes al niño que sólo llora en silencio cuando nadie mira porque sacarse los mocos ya no significa lo mismo que antes. y a pesar de todo, es el único reducto que cree que, en cualquier momento, se levantarán todos los castigos. y que vendrán los reyes.

y la ventana más brillante me traga cada vez que la miro. tarot, bolas mágicas, huesos gastados sobre pieles sin curtir, se cruzan entre el flujo de información constante, sin consciencia avivando el deseo de atrapar la cadena binaria que contiene una débil esperanza de que, sí, a lo mejor en cualquier momento, se levantan los castigos.
lunes, marzo 06, 2006
Panspermia
un beso desnudo y la última persona posible demuestra que esta aglomeración caótica de partículas elementales es relativamente importante para ella. Y qué decir, salvo que pese a todo las cuerdas se tensan y antes de que me termines de ejecutar prefiero acuchillarme yo... mi percepción de inflitración, intoxicación y muerte. Y aún así, sé que no puedo sino recoger los pedazos y cantar esta canción, esperando, cruzando los dedos en camas infantiles en navidad, para caer en coma, ser arrollado por acero a demasiada velocidad y no despertarme, o hacerlo en donde el tiempo no ha pasado. Siete días de diferencia separan el camino de la madriguera sin liebre ni sombrerero. Y qué se supone que tendría que hacer yo con esto
Cría Cuervos
Hoy en mi ventana brilla el sol,
y el corazón se pone triste
contemplando la ciudad,
por qué te vas.

Como cada noche,
desperté pensando en ti
y en mi reloj todas las horas vi pasar
por qué te vas.

Todas las promesas de mi amor
se irán contigo,
me olvidarás,
me olvidarás.
Junto a la estación hoy lloraré
igual que un niño.
Por qué te vas
Por qué te vas
Junto a la penumbra de un farol,
se dormirán
todas las cosas que quedaron por decir,
se dormirán.

Junto a las manillas de un reloj,
esperarán
todas las horas que quedaron por vivir,
esperarán.

y que fuera el jodido jose luis perales el que escribió esto...
domingo, marzo 05, 2006
atención, si hay alguien en el avión que esté cualificado, que le pegue un tiro a la parte del viaje que quiere llorar
viernes, marzo 03, 2006
babeo.
las palabras se escurren por mi barbilla, dicen:
ahora estoy perdido
como un lobo mordisqueando sus cicatrices, alcanzo el punto algido del rojo
(y mis ojos enrojecen)
conteniendo palabras para que seas la última en saberlo
para que no sepas nunca que
desde aquí le pego un tiro a la luna cada noche, noches tempranas estas, noches exahustas
que continúan cubriéndome sólo por verguenza ajena
así que se completa el círculo, regreso al principio, comprendiendo que el espacio y el tiempo se condicionan mutuamanete
para colocarme de nuevo en la casilla de salida, algo más viejo y perplejo, preparandome para comenzar a describir otro círculo,
que comienza conmigo vacío y acaba del mismo modo.

en la esquina al amanecer, cuando camino en la autopista eléctrica, ella dice
no vuelvas, no está todo olvidado
y me tiendo en una nube de humo, las palabras de sabiduría arañan mi puerta
y la oscuridad realmente está tan vacía como aparenta
se puede leer acerca de todo esto en la letra pequeña de más de 1500 contratos
firmados con huellas dactilares que nunca estuvieron más limpias ni más cargadas de conciencia de culpa
es cierto, nunca tuve las manos más limpias como hace unos meses,
pero qué rápido se han cubierto de todo eso que la química más avanzada no ha comenzado a comprender

y por abajo que me encuentre, la crueldad de este momento alimenta la idea de que no hay rendición posible.
no me has dado tiempo para retirarme, o para reconsiderarme, así que mientras siga funcionando como parodia del tiempo y juguete del círculo...

esta configuración de corazón hambriento y ojos cazadores seguirá en funcionamiento.
jueves, marzo 02, 2006
tengo que resistir el impulso de escribir en todas las piedras de un parque que odio y amo en la misma respiración