tiembla si quieres, porque en sus manos cabe tu piel asustada, mientras camina arrastrando consigo cuerpos caídos, respirando humo negro, jadeando entre vapores rojizos. se dirige a velocidad constante a la entrada engrecida de tu ciudad, olfateando el aire, despreciando sus botas bajo el arco fracasado de la calle principal.
de entre tus piernas sale la cabeza del primer escarabajo, su cabeza cortada por tus pasos de tijeras afiladas. en la radio la estática lo envuelve haciendo desaparecer su voz, dejándo sólo la cuchillada en movimiento de su boca como pista de qué es lo que ha venido a buscar. su mano izquierda sigue escondida en un bolsillo, en su mano derecha cuelgan los restos de una cuerda deshilachada. no basta con que el verde alcance el negro a su alrededor, las piedras se resquebrajan y sangran.
su mano izquierda sigue escondida en un bolsillo, en su mano derecha cuelgan los restos de una cuerda deshilachada. y así comienza la caza, con un carnaval de tambores de hueso despedazando la estática en el nombre de Tom, cobrando fuerza con cada paso polvoriento, esqueleto cansado de este tiempo grisáceo en expansión constante, "desde la periferia de tus ojos, vengo a recordarte lo que significa hablar de mi muerte", palabras escapando de entre sus dientes de cosechadora de todo lo que no querrías llevarte jamás a la boca.