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Aunque no haya ni una gota para beber, inclina su cabeza apoyando las manos sobre el plástico de la balsa y da un largo trago, multiplicándo su sed y su náusea. Repite el proceso casi cada día, a cada oportunidad, firmemente convencido de que en algún momento será agua dulce, que calmará su sed para siempre o para al menos un rato.
Cuándo llegue al punto de no retorno y su cuerpo esté demasiado lleno de veneno salado como para continuar funcionando carece de importancia. En cualquier caso eso le ocurre eventualmente a todo el mundo de un modo u otro.

En sus lomos había dibujos vermiformes que eran mapas del mundo en su devenir. Mapas y laberintos. De una cosa que no tenía vuelta atrás. Ni posibilidad de arreglo. En las profundas cañadas donde vivían todo era más viejo que el hombre y murmuraba misterio.



20 julio 2009, 4:24

Corre un rumor, hablado en la lengua que usan los demonios a la hora del recreo, que tantea las posibilidades de conquista en este pozo de inocencias en forma de clavos ardiendo.

Convertido en un experto simulador de reacciones exageradas, persigue la invalidez permanente en el nombre del primer Francés Saltarín. Pero el rumor se propaga tan rápido como se forman las telarañas en su entrepierna, tanto que el bostezo eterno de la burocracia lo absorbe, digiere y hace formar parte de su sistema antes de que el número que sostiene en un papel entre sus dedos suene torcido por megafonía.

Qué ironía.

Gossip is spreading, spoken in the language that demons use during recess, that flirts with the possibilities of conquest within this well of innocences in the shape of hanging threads.

Turned into an exaggerate reactions expert faker, he pursues being permanently disabled in the name of the first Jumping Frenchman. But gossip spreads as quickly as the cobwebs gather in his crotch, so fast actually, that the eternal yawn of bureaucracy engulfs, digests and makes it part of the dying machine long time before the number on the paper he holds between his fingers coils out crooked from the pa system.

Some irony.

han robado el gran arcano, el fuego secreto, en su camino hacia el oro. Moloch desafía a los árboles cabalísticos para traerlo en nombre del nuevo imperio: el necrofílico se convierte en santo.

refracción arraigada en modos de corriente en fase, perversión o tapadera de las hiedras que llevan las pinturas móviles del desmantelamiento de los adornos (adornos como la piel, por ejemplo) hasta aparatos de televisión... sets de fibra de diamante trabajando a tiempo partido.

el supermercado de la información.

logos en rocmbinación constante, claves binarias para cábalas herbáceas.

Deus absconditus
Deus nullus deus
Deus nisi deus

como una viscosidad gris e hirviente, indiferente, en la sangre,
Leviatán y todos sus insectos congelan el mar, el último inmolado alza el dedo corazón que le queda hacia el cielo, "por si acaso algún día te pasas por aquí a vernos"

hay premio para el/la que lo acierte

así que finalmente lo conseguireis, bestias trabajadoras del mundo,
patear mi cara y decidme cómo no escaparé
puede que arda por dentro pero esta patada sin duda se hace sentir
la absolución puede ser una habitación refrigerada
puedes llamarle mantra a lo que musitas cada día
entre brazos tensos y momentos llenos
la sombra de lo que podría haber sido es demasiado pequeña
y en cualquier caso cae en dirección contraria
cada vez más pequeña

invalidando la habilidad para ver la sombra en la luz
en estas viejas cintas del odio aplaudes,
bestia descerebrada

I wanna love ya!

You country girl with your big fat cat

Hubo división de opiniones:
algunos médicos decían que era un retrasado, otros que era un genio.
mis padres decidieron llevarme a dar vueltas por el parque.
y esto nunca sucedió. nunca nos conocimos. sigue andando.
cuando tenía ocho años un ángel me dijo que era especial.
la cia me vigila, y sabiendo que estaba bajo vigiliancia, me puse nervioso.
mi vida llegó a ser lucrativa pero no me llenaba.
no tengo que pensar, ni leer libros, porque como descubra demasiado, ellos tienen gente que toserá sobre mi sandwich o mi café y caeré enfermo y moriré.
sigue andando.
no estoy aquí.

En tus dientes de machete equilibran una brizna de hierba para jugar como cuando serán pequeños. Tantean el suelo desde el borde de sus camas, y sus pies de piel contraída y huesos frescos bajan cada vez más, abriendo un sendero en el vacío. Los ojos atemorizados de este anciano que revierte a su condición de célula encerrada, ven el suelo de madera abrirse en espirales negras, esos ojos ancianos han visto mucho, pero no han visto el reflejo de su iris mirar hacia dentro.

Mientras tanto, a una distancia considerable, un hombre joven escucha música por sus auriculares tumbado en su cama. Con los ojos cerrados, en la pose clásica del que deja que la música le embriague al ritmo de la cerveza o de la marihuna, no advierte las grietas diminutas que se van formando en los cables que le nutren desde el equipo de música. No advierte diminutas corcheas, silencios, claves de sol y de puertas cerradas, tablaturas y compases escapar por las grietas, y flotar hacia él sorprendentemente cálidas y amenazadoras.

El anciano aún tiene tiempo, antes de ser expulsado hacia el centro del universo, de ver bajo sus pies la carnicería sobre sábanas que la música ha hecho con el hombre joven. ve redondas teñidas de rojo, corcheas demasiado brillantes como para ser negras. y pequeños dientes exhibidos en diminutas sonrisas que no tienen nada de amenazador: más bien son reconfortantes.

"fuck this", says The Crawler inside his head, and pushes buttons made of nerves to invoke the right braincells: he begins packing his belongings, in no no particular order.

Not even the slightest clue to why all this is happening. No insight providing blurry black & white images of the crawler inside devising a escape plan. A lame one.

No order, and unused toys share their space with ragged underwear, fatty limbs among books and cd's. Nothing makes any sense, yet this is the only course of action left: amidst all her worries, triumphs and weaknesses there's no room left for him. Supposed to be a relentless clairvoyant, a menacing shadow to justify her shortcomings, nobody took nothing of the decaying trail of thought that drove him towards The Time Of The Crawler. Like a gnarly presence out of fantasy book, The Crawler found his place among that sort of loneliness no one is aware of. That no one wants to be aware of.

Methodically his life is packed in a manner that suggests oblivion more than self-destruction. Much as Yuri Gagarin makes Russia proud on the TV, he makes The Crawler proud in his head.

A fucking thousand million miles away some multifaceted-eyed alien fucker broadcasts all this, into the darkness, into silence, into the lack of answers, the lack of reaction, the lack of life. Into shut mouths and shut ears.

En dos lugares distintos del mundo dos hombres toman al mismo tiempo la decisión de abandonar el pensamiento racional y recortarse del tiempo para arrojarse al espacio. Cada uno elige un camino totalmente distinto, sólo están hermanados a un nivel de intuicion clara. A los ojos vacuos del cosmos esto no le supone una gran diferencia, a los ojos cerrados de los durmientes, tampoco.

En una ciudad sin sueño, arrebatada de las líneas del puente de Brooklyn, un hombre se levanta siendo un muchacho. La desorientación es absoluta. No reconoce nada de lo que le rodea: las paredes son extrañas, las sábanas, la cama. La tenue luz de la mañana acuchilla la oscuridad con las líneas que atraviesan las persianas. ¿Nada es reconocible porque nada es visible? ¿Son mis ojos, se pregunta, la verdadera fuente de mi sensación de desconcierto? No, por supuesto, no es lo que veo ni lo que no veo, es lo que cae sobre mi piel en una fina película de comprensión táctil, es el olor a desconocido que reclama esta habitación.

Y se levanta con cautela, convencido de que cualquier cosa es posible, puesto que la realidad que hasta ahora consideraba concreta, ha dado un vuelco apenas perceptible modificando su eje de gravedad para siempre. Comprender las implicaciones de estos hechos se convierte lentamente en una necesidad más acuciante que comer, beber o dormir. En el lapso de los breves segundos que le lleva abandonar la cama y acercarse a la ventana para arrojar literalmente luz sobre su desconcierto, ocurren demasiadas cosas en el mundo como para que él tenga importancia: un hombre le dice a una mujer que no es quién ella cree, una niña abre un agujero en el espacio-tiempo con la punta de un dedo, cosas así.

No he dicho que deseara ser Polifemo por unos minutos, armado con un hueso de carnero, ante el cráneo desnudo de un tipo cualquiera. He dicho que habría deseado hacerlo. También habría deseado tener un hijo, un buen hijo, devolverle algo al mundo después de quitarle tanto. En mi entrpierna oscila un animal muerto. Comida de cuervos.

Esta modalidad de desamparo atenaza su cuello. Conjura aquello que come en un animal deforme que se ampara en la fragilidad de la carne para gemir y desencadenar el asco reflexivo.

Al menos si nunca lo hubiera intentado me quedaría el espejismo de la posibilidad del éxito. Este fracaso recurrente ha desgastado tanto mis manos que sólo me queda alimentar con ellas a los enjambres de chiquillos caníbales del mundo.

Los días en los que el porno te pone triste, es mejor no salir de la cama.

he roto mi nombre,
uno de esos momentos tontos, que te vas a caer y todo eso, las trágicas profecías del apocalipsis mencionan estos tropiezos idiotas. Va uno tan tranquilo subiendo las escaleras y deja caer uno tras otro sus dedos, que toman rápidamente conciencia de ser y fundan una república o algo así, político, hacen programas de televisión, bollería especializada y tal.

al mismo tiempo en otros rincones de esta casa sin esquinas viajan en espiral por las paredes las profecías, como la que decía antes, que te vas a caer. no corras.

el erizo roe una piedra en un rincón, visiblemente molesto y preocupado. es que es búlgaro, me parece.

no sé si conoces ese sonido galáctico de sintetizador de peli de ciencia ficción, o de canción anacrónica. le viene al pelo a este momento.

si me preguntaran diría que lo lamento, que tenían razón, me iba a caer, que lo he roto sin querer. si me preguntan es que son un poco gilipollas, porque está claro que lo he hecho a posta. si me preguntan es porque es preferible saciar la curiosidad con caramelos en lugar sufrir indigestiones de carne cruda.

los pedazos de mi nombre roto huelen muy bien. a lo mejor sólo a mí me huelen bien, como las verdades absolutas que dicen por ahí acerca de los productos propios.

quiero tu cabeza
y tus partes retorcidas, tus pensamientos malvados
me quiero comer tu corazón enredado, colgar mi piel de un garfio y vestirme de tinta negra.

las páginas en blanco que completan el último cuadernillo de una edición barata que no sé para qué he comprado. comprar cosas se va convirtiendo poco a poco en el único lazo con
la realidad que me queda. el resto del tiempo no estoy ahí. cada día más torpe para preparar sandwiches o abrir una puerta. entrego dinero a cambio de objetos y ese momento parece absurdo, ese contacto con tierra cada vez parece más innecesario, como todo lo demás. como estirar la mano para acariciar unos dedos y encontrar sólo aire. o hacer encallar los pensamientos para no mirar objetivamente al momento presente y su falta de sentido. hacer encallar los pensamientos y encontrarme varado en mi propia tierra... que parece hecha de dibujos animados... poblada de cosas que dan miedo y sensaciones parecidas al miedo. anoche me arrancaron la cara. un tipo de forma elíptica que tenía tres rostros recombinándose contínuamente en se cara sacó de los bolsillos de un pantalón oscuro sus manazas y hundió los dedos debajo de mis ojos, donde se acumulan las ojeras. mi cara se deslizó hacia el suelo como si estuviera hecha de cera derretida. una vez en el suelo abrió los ojos, y sus ojos eran de arena, abrió la boca y escupió tierra: su lengua era una escolopendra roja. dijo "de mi resurrección depende que dejes de pisarme inmediatamente".

muerdo el aire para trepar porque mis brazos pesan demasiado, cada pocos metros en ascensión llega a mis oídos el sonido algo desgarrándose y poco después el sonido sordo de algo chocando contra un suelo de arena. cuantas más dentelladas le doy al aire, más tarda el sonido en viajar desde el suelo a mis oídos. cuando sólo me queda un brazo por desgarrar y caer al suelo, miro hacia abajo y en el suelo mis extremidades forman el corazón de una manzana alrededor de mi cara perdida. y el hombro se desgarra y veo caer mi brazo. en la siguiente dentellada cae mi mandíbula y ahí sigo... un pedazo irrelevante de hueso flotando en el vacío de un lugar que hace años estaba hecho de agua.

ser una bestia es una carga pesada, le dijo la araña a la mosca, al menos, sin brazos ni piernas, nunca te verás en la calle sujetando el auricular de un teléfono.

estas cosas es mejor dejarlas enfundadas.

pathetic little fat man... chubby little loser...

...slowly growing deaf...

Messer Chups

Alice Donut

cualquiera que tenga dos dedos de frente, verticales, sabe que las cosas terribles generalmente se hacen con cosas que encuentras en una cocina.

maldigo estas manos,
que estrangulan,
oigamos ese estruendo, el aplauso
a los dientes que pierdo en tus ojos, aunque no me cogerás vivo, tres hurras por los espejos en los que a pesar de la mugre se refleja claramente el cerdito que guiña a tus pantalones insuficientes,
tres hurras por la mujer-cometa del cielo, que me nunca me cogerá con vida

¿sabes lo que es estar maldito? como cuando se apagan las luces y tu lengua naufraga, la familia entera se atraganta, cruelmente deformada, mientras la orquesta continua tocando.

para tí la vergüenza de morder la almohada, bendigo tu corazón, desafío a tus dedos a quedarse dormidos a través de esto, bendigo tu corazón, con música de vasos rotos, por tarde que sea para mí dentro de uno de los libros de la estantería estuvieron todo el tiempo las llaves de la habitación, antes de que vengan a por mí, sal de aquí.
demasiado tarde para mí,
tres hurras por tu corazón no tan malvado,

la rodilla de ácido, la entrada en escena de la lluvia, y de algún que otro cuchillo, tan bien cubierto el rastro que cuando quiero retroceder no encuentro el camino.
this pig never had a chance.





te he estado olfateando todo el camino.

what the fuck
what the fuck does wtf mean anyway

and here I am chasing the shadow of shared lonesome nights, kind of.
constantly gazing upon my reflection in little, trivial things, like door knobs, or ashtrays and whatnot.
wondering, always wondering, what the fuck am i doing here, crippled for every little thing, crippled for petty tasks, for everyday things, like:
go buy bread, and I come back with a little man hanging from my left shoulder, as restless as you can imagine it, its teeth sunk into my flesh in such an interwined maner, any given woman could mistake it for a third arm... if you know what I'm saying. and what I'm saying is that there is no any given woman for this any given man. me, hp, the product of zero.
And death takes it's toll off the fruitless and the fruitful alike,

meanwhile...

I'm just dying for a cigarette, one of those unspoken cigarettes that meant so much back then, that meant how fucked up things oughted to be... cause I was smoking... that somehow meant so much more.

tonight dies (it's always about death, aint it?) at one o'clock, but I'm alive and well?, not quite, I'm alive and half drunk, begging for some sense of reality... ha ha ha, no, no, sorry, jesus fuckin' fuck, no begging here, fuck you very much, if anything, some sort of request for a compilation of all those good moments that lay scattered in my past, promising me even scarcer moments of joy in the future...
though buenos nightos will always make me laugh, even if it's a sad laughter.

it does feel lonely right now, whenever the fuck it is now.

val del olmar

stink
pot
46&2
jambi
schism
lostrosetta
segue
sober
lateralus
segue
vic
aenima

las moscas de mi boca dicen:
achtung!

y nacido del río, nacido de aguas obscenas, te persigo a tí, cicatriz de la mañana.
por el interior de mi cuerpo, combatiendo el reflejo de náusea, me acerco sosteniendo mi propia correa,
en mis ratos libres fabrico un bozal,
en mis ratos libres juego a escupir imágenes imposibles
y sustituir la normalidad con algo parecido a la perversión.

no tengo alucinaciones terribles,
pero no estaría de más tenerlas.

así es como dibujo a ruth, natalia.

o sea, mal también.

seré un vago de mierda pero los checos y los polacos hacían unas carteleras para los estrenos locales de películas internacionales alucinantes

El color de esta película me ha arrebatado durante una hora y media.
Por lo demás no estaba mal.

Esta escena me parece genial, probablemente es mejor no verla si vas a ver la película.



Calvaire.FRENCH.DVDRip.XViD-iD-PARIS2012.avi


ah, the pAper chAse, en el supuesto de que ese piano te arrebate un poco.



to whoever the fuck you are.

despierta desconcertado de su intoxicación de niño drogado de pegamento y rotuladores de colores, una cierta noción de ciencia le lleva a aislar determinadas secreciones en busca de algún elemento que contenga la memoria de lo que siente esfumarse por momentos.

imagina una habitación victoriana, una mesa llena de matraces y productos químicos artesanales. un químico infantil que más parece un panadero.

pero en unas escaleras callejeras, tan majestuosas como los baños de un parque público, se sientan al mismo tiempo el niño y el hombre que ha sido imaginado.

el hombre sostiene su propio rostro entre sus manos, aterrado, sitiéndose desaparecer en la sobriedad creciente del niño. "ni siquiera he tenido una buena vida imaginaria"

esta pseudo conciencia que desaparece a su lado contiene recuerdos precisos de diez años de vida, caprichosos y arbitrarios, sujetos a la pasión y a la debilidad.

el niño se detiene a pensar, con sus rudimentarias herramientas infantiles, en su alucinación de madurez y error, y visualiza a dos perros sujetos por una misma cadena, del cuello de uno cuelga una plaquita en la que pone "deseo" del cuello del otro, "intuición". ambos perros están tratando de alcanzar su propio hueso, a todas luces el mismo objeto ocupando lugares opuestos.

ninguno de los dos parece reparar en la existencia del otro, y sus fuerzas son equivalentes, de modo que ninguno de los dos logra avanzar nada en absoluto. para el niño es evidente que ambos acabarán muriendo de hambre. el hombre que desaparece en la bruma del tiempo muerto tras la alucinación de vida, sonríe dramático mientras se deshace, "en mi moraleja uno de los perros morirá segundos antes que el otro vaya a hacerlo. el que permanezca vivo tomará conciencia de esta muerte y devorará el cadáver, en una mezcla de confusión, hambre y rabia. Y pesará demasiado para volver a moverse de nuevo. y morirá sólo e hinchado, claro."

el niño se da cuenta de que debería aprender muchas cosas de diez años de recuerdos tristes, pero aprende sólo una, y salta al interior de una alcantarilla, por vivir aventuras y esas cosas.

al hombre niño le regalan un cachorro de perro callejero. un amanecer despertará para descubrir que lo ha despedazado en sueños. Sra. Mayor saca de su bolso unas flores mientras parlotea en un vagón, le entrega unas llamadas la boca blanca del olor: cuando las echas en la comida la vuelven amarilla, cuando las dejas florecer, intoxican profundamente. en otro asiento una chica delgada sostiene una bolsa de papel con dos menús de hamburguesería barata, a su novio le gusta comer algo después del bis a bis.
y mientras tanto yo sigo siendo torpe para todos los detalles cotidianos, odio a los ahorcados que encuentran la libertad en obedecer la ley. yo, el castrado. el espíritu partido en pedazos y envuelto para regalo. un regalo que será reciclado.
el hueso de carnero oscila tan cerca de la base de su cráneo que siente el aire en sus orejas y masculla "apaga el aire acondicionado, joder".

aquí el silencio gatea desde el desánimo.
el continente sin mariposas.
por desgracia no recuerdo la amargura de tu beso.

- gracias
- por qué
- por quedarte así, callado en tu rincón, masticando la derrota
- gracias? gracias por eso?
- bueno, pues que te follen.

esta discordancia aletea confusa entre ojos y manos desvirgadas,
busca la semblanza del paraguas en las líneas del paisaje,
desolado y miserable,
grisáceo y muerto,
envuelto en vapor de cemento y luz deslumbrante.

en una bolsa de plástico esperan dos láminas de merienda entre pan blanco
and for fear of being stabbed i become knife

es cuando se encuentra en el borde último del centro
cuando se da cuenta de que lleva dirigiéndose aquí todo el tiempo
es ahora cuando el esfuerzo vacío de abrazar el miedo se revela como algo casi completo,
envuelto en la misma determinación de rojo vivo que ha envuelto todos los caminos
and for fear of being hollow i become hole

es ahora cuando deja de mirar arriba y abajo,
y mira a los lados para descubrir que se ha desplazado

a un lugar
en el que no se encuentra
dónde comprende, o no,
que no hay a dónde regresar
cuando no hubo punto de partida
and for fear of being stabbed, he becomes knife

me despierto con una sacudida, a tiempo de ver mis brazos y piernas agitándose involuntariamente, como se agitan los miembros de los animales que sueñan.

soy la esencia de la reacción involuntaria, el pelele del intercambio químico.

en la televisión están echando el telediario, mientras el agua para el primer té del día hierve anuncian que el alma ha sido localizada. el primer té del día es el preludio de mi vejiga a punto de estallar cuando aún tenga que esperar 30 minutos para ir al baño.

soy la ausencia de esperanza en beneficio de la tranquila resignación.
soy un viejo atado a espejismos pasados.
aún busco la alacena que guarda una merienda de vida a dentelladas.

la alegría que a veces brillaba en tus ojos me reconfortaba, quizás, por lo ajena que me era y lo famliar que resultaba.

you can tell
from the scars on my arms
and the cracks in my hips
and the dents in my car
and the blisters on my lips
that i'm not the carefullest of girls

you can tell
from the glass on the floor
and the strings that are breaking
and i keep on breaking more
and it looks like i am shaking
but it's just the temperature
and then again
if it were any colder i could disengage
if i were any older i could act my age
but i dont think that youd believe me
it's
not
the
way
i'm
meant
to
be
it's just the way the operation made me

and you can tell
from the state of my room
that they let me out too soon
and the pills that i ate
came a couple years too late
and ive got some issues to work through
there i go again
pretending to be you
make-believing
that i have a soul beneath the surface
trying to convince you
it was accidentally on purpose

i am not so serious
this passion is a plagiarism
i might join your century
but only on a rare occasion
i was taken out
before the labor pains set in and now
behold the world's worst accident
i am the girl anachronism

and you can tell
by the red in my eyes
and the bruises on my thighs
and the knots in my hair
and the bathtub full of flies
that i'm not right now at all
there i go again
pretending that i'll fall
don't call the doctors
cause they've seen it all before
they'll say just
let
her
crash
and
burn
she'll learn
the attention just encourages her

and you can tell
from the full-body cast
that you're sorry that you asked
though you did everything you could
(like any decent person would)
but i might be catching so don't touch
you'll start believeing you're immune to gravity and stuff
don't get me wet
because the bandages will all come off

and then you can tell
from the smoke at the stake
that the current state is critical
well it is the little things, for instance:
in the time it takes to break it she can make up ten excuses:
please excuse her for the day, its just the way the medication makes her...

i dont necessarily believe there is a cure for this
so i might join your century but only as a doubtful guest
i was too precarious removed as a caesarian
behold the worlds worst accident
I AM THE GIRL ANACHRONISM

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