El arcoiris no es como creías, ¿verdad? Así te hablo a tí, que con toda la condescendencia del mundo me miras, tras tu mesa llena de colores sin usar, con tu cara cuya única utilidad es sostener gotas de sudor. Posando para mí. Posando para mi odio. Como un adolescente saturado de estupidez alimento una ira injustificada para asumir el deseo de asesinarte... para darle rienda suelta... quiero darte caza porque no soporto verte cada vez que paso delante de un espejo.

Un cabrón que me mira y me viene con no sé qué mierdas de salir adelante.
Si entrase en mi cabeza por mi nuca vería a un tipo encerrado dentro, apoyándose en la pared interna de mi cráneo, buscando un modo de salir.
"Pide perdón, siéntelo". Siéntelo tú, cabrón.
Ver para creer. Y lo digo literalmente.
Esta no es una de esas historias en las que lo más importante es saber qué ha pasado en realidad.
Y una mierda. Esta no puede ser una de esas historias de "el marido llevaba diez años muerto". Alguien me la está jugando. Esto no es el cambio de rollo en la proyección de una película.